Histeria colectiva

“En la posada del fracaso donde no hay consuelo ni ascensor, el desamparo y la humedad comparten colchón. Y cuando por la calle pasa la vida como un huracán, el hombre del trajo gris saca un sucio calendario de bolsillo y grita: ¿Quién me ha robado el mes de abril? ¡Cómo pudo sucederme a mí! Pero, ¿quién me ha robado el mes de abril? Lo guardaba en el cajón, donde guardo el corazón.” J.S.

Hay varios momentos dentro de mi propia historia colectiva que recuerdo vívidamente. El desayuno movedizo del temblor de 1985 con mis traumas lúdicos de que una tortuga gigante estaba saliendo de la tierra (¿? lo sé, pero se me perdona, tenía 5 años y ya es gran avance que el verano pasado -después de 19 años- haya logrado reconciliarme con esos bichos); la interrupción terrible de la programación para dar a conocer en verde y negro la Primera Guerra del Golfo (con la amenaza histérica de Erika Vexler: “¡Nuclear Jacobo, nuclear!”); el banda machazo de “...huye José, huye José. Ven pa' ca, cuidado la culebra te muerde los pies” y esa larga tarde del asesinato del candidato oficial; la falta de realidad con la que comenzó mi martes al ver el segundo avionazo antes de estar completamente despierta para después observar el derrumbe mientras me cepillaba el cabello con mi grito incrédulo al Vic Brother “no m@#%s, se está cayendo la torre”.

También archivo algunas visitas de Juan Pablo II a México. La segunda para mí fue la primera y a los nueve años yo ya estaba como para diván; llamémoslo mercadotecnia infantil de la fe o retraso mental crónico, pero lo cierto es que yo manejaba una confusión fantasiosa Papa-Santa Claus impresionante, tanto que terminé tocando la pantalla y rogándole interiormente a quien fuera para que me trajera un perrito. Como por producto de mis súplicas, menos de quince días después yo tenía a la Medu durmiendo cheek-to-cheek conmigo. Por eso por más que me digan que sea objetiva en mi análisis del Papa no puedo. Que era muy retrógrada, que fue el destructor de la Teología de la Liberación y se codeaba con fulanitos y menganitos de la derecha fascistoidal del peor conservadurismo religioso. Sí, no me voy a poner a debatir porque, aparte de ser católica apostólica y re-mona (tais-toi et rap), en una parte recóndita de mi ser le estaré siempre agradecida por algo de lo que obvio no fue partícipe, pero en mis recuerdos así lo asocio, ni modo, así son los mitos y a mí se me creó uno de falsa complicidad con él por mi chiquita linda q.e.p.d. Por lo menos me hace sentir bien que dentro de mi abstracción infantil nunca llegué a confundir al Papa con el Espíritu Santo, ni modo, ahora sí que no comparto la moda actual.

El lunes de la semana pasada comenzó en el consultorio con una serie de indicaciones, la pregunta de si estaba lista para soportar blablablá y mi respuesta marimachona de claro que sí, ya estoy más que listisísima. Más pronto cae un hablador y yo me la pasé desde el miércoles en mi cuarto sin poder moverme hasta el domingo en la tarde con dificultades. Irreal, sigue siéndolo, completamente irreal. El punto es que estoy segura de que fui de las pocas personas que vio todo. Y no exagero si digo todo porque fue todo, todo, todo el proceso mediático que consistía en recurrentes interrupciones de la programación (malísima) de los canales nacionales para ver intercaladamente al rockstar de las noticias, a López Dóriga y demases mientras en recuadro estaba la imagen -que ahora hasta se me aparece en sueños- de la Plaza de San Pedro y las dos ventanas iluminadas. Con repetición de información cada hora porque la imaginación se les gastó o yo no sé. Si digo martirio tal vez suene exagerada, pero casi. Que por qué no leía o le cambiaba de canal. Elemental mi querido Watson: cuando digo no poder moverme implica justo eso, el sencillo movimiento de apretar un botón o darle la vuelta a las páginas de un libro era como tratar de contestar un examen de doctorado en Física Cuántica. Y me adelanto a las preguntas, me moría de pena de pedirle a alguien que no fuera la mami para que me ayudara hasta para eso y si ella no estaba yo veía lo que había; también hubiera podido haber dormido si tan sólo hubiera tenido un poco menos de dolor. En fin, tristemente así es como asociaré este momento histórico, la muerte del único Papa que mis 24 años han conocido.

Lo más gracioso de la feria es que dentro de los amarillos, el blanco le ganó y feo al negro. Ni dieron competencia y ni quién supiera qué diablos con el desafuero, causándole gran enojo y conmoción al Rayito de Esperanza. ¡Cómo son estos medios que siendo yo tan importante en el mundo ni me mencionan! Pues es que la otra esperanza daba más rating y por eso fue mediáticamente más explotada “tu palabra es la esperanza que buscamos tantas almas”, y es que por ahí alguien cercano al Vaticano dijo que si hasta entre los perros hay razas. Yo no sé, sólo amarro navajas. No dudo que sí haya un terrible (por lo mal hecho y las implicaciones que va a traer) complot, en español o en francés, la misma gata. Punto pa’l Peje. No dudo tampoco que AMLO haya violado la ley. Punto pa’l Congreso y el ¿Poder? Judicial. No dudo muchas de las acusaciones que se hacen entre todos, no, no, no dudo que si el río suena. Y es que no hay nada más engañoso que un hecho obvio. Lo que sigo dudando son los argumentos de que al menos él ha hecho algo; que no es igual que los demás que están en el poder; que con esto la democracia corre peligro; de que al menos si roba reparte entre la gente. Si se pareciera más a Frodo tal vez me daría más confianza. Lo que más me molesta es saber que pa’ la ciudadanía no hay punto. ¿Cuándo va a haber punto pa’ los contribuyentes que dan el dinero para los segundos pisos y las pensiones de los viejitos? No. Es un round en el que no se les toma en cuenta, y menos con comentarios como el que hizo ayer el Jefe de Gobierno del D.F: “si hay violencia va a ser culpa del gobierno”. ¿Alguien me ayuda a decirle que él también es gobierno? ¿Qué les pasa a estos tipos? Si es que gallinas que duermen alto, con echarles maíz se apean, y yo que ando de un folklórico. Aún así me impresiona la necesidad que tenemos de CREER. En lo que sea. Y tal vez quien esté mal sea yo y necesite creer más, uno nunca sabe, pero mientras y sin alusión peyorativa hacia el gremio homo, seguiré cantando “Marica Creel, marica el PRI, marica Fox, marica el Pe-je”...

Para colmo estoy inmersa en una guerra en la que me vi involucrada como defensora de las causas perdidas (que no de las perdidas, eso aún no nos consta). En fin, eso será tema de otro post, sólo quiero reiterar que tal vez hayas ganado algunas batallas, pero esto no se acaba hasta que se acaba. Fue tan sólo un interludio bélico por causas de fuerza mayor (o de fuerza menor en este caso) y dentro de nada estaré de nuevo en el campo, así que tiemblen porque pinky power viene con todo y ése, ése y el morado, son mis únicos colores...